вторник, 28 марта 2017 г.

Кораблик. Юрий Левитанский

Б.Окуджаве

Весною мир — красочный.
Весною он — сказочный.

В листве грачи возятся.
В ручьях сказки водятся.

А в сказки я — верую.
Я ветку взял вербную.

Спрошу в бюро адресном:
— А где живет Андерсен?

Девчонка в бюро адресном
по случаю дня вешнего

глядит на меня радостно,
мне отвечает вежливо:

— Идите по Светлой улице,
а после — по Теплой улице.

Там во дворе — лужица.
Над нею белье сушится.

Зяблик над ней кружится.
Кораблик по ней плавает.

Кораблик тот — маленький,
бумажный он, беленький.

В кораблике том маленький
сидит муравей, бедненький.

Садитесь и вы как следует.
Как раз он туда и следует.

И я поплыла б с охотою —
но я до пяти работаю...

И я на прощанье девочке
дарю половину веточки.

Потом я иду по адресу,
в кораблик сажусь маленький.

В гости плыву к Андерсену.
Со мной — муравей маленький.

Над нами идут лошади.
Как тучи они, черные.

Над нами вверху троллейбусы.
Как горы они, страшные.

А небо в ручьях — синее.
Течение в них — сильное.

Скалы торчат острые.
Радуги висят пестрые.

Кораблик бежит — маленький.
Бумажный он, беленький.

Держись, мой дружок маленький,
мой муравей бедненький!

пятница, 24 марта 2017 г.

Воздух марта

Влажный воздух Москвы (нет, мы как всегда дома, конечно), он со мной вот уже сколько дней. Мы гуляли в Кремле
(Сын - Мама, мне всё-таки в жизни чего-то не хватает...
- Чего же? расскажи мне
- Улиц.. мне тесно..)
Но тем не менее это большое удовольствие - ходить по дорогам и дышать влажным воздухом Москвы.
Вчера я гуляла в дождь. Он сыпал мелкий и прохладный, капли весенней живой воды неслышно падали среди голых ещё ветвей, и так свободно дышится, легко, сладко.. как никогда..
А сегодня после дождя я уже привезла с собой сына. И снова воздух. такой яркий и явный, что не думая о нём, вдруг вскидываю голову - как пахнет, как в Москве.. влага, земля, немного первой травы. Он висит в воздухе как прозрачная занавеска, ни ветерка, ни одного дуновения. И сквозь влажную пелену вдруг пробивается тёплое-тёплое солнце, я снимаю шапку и встряхиваю волосами, пусть они тоже греются и дышат, каждая клеточка пусть дышит этой живой весной.
И ещё день у реки, дальняя набережная, мы с Лёвой вдвоём там никогда не были, только рядом. А в тот день добрались, и я снова поймала себя на том, что чувствую новый воздух - река освободилась ото льда совсем, и Волга раскинулась широко, просторно, это рекой пахнет, водой, она будто память и чувства возвращает, вода. Лёва шёл далеко впереди и пел, как я потом узнала, Эх, дороги. И я могла думать, слушать себя, реку, ветер, всех, кто хотел говорить со мной.




четверг, 23 марта 2017 г.

***
В твоих словах живёт простая тайна:
Планета кружится лишь только оттого,
Что всё на свете вовсе не случайно -
И доброта, и мастерство, и волшебство.


понедельник, 20 марта 2017 г.

Весна

Запах холодных цветов и ветра в волосах.
Как хорошо - мы собрались гулять после обеда, время без времени, я не знала во сколько мы вышли и только часы на Колокольне в центре разговаривали четверть часами. Солнце, мягкое послеполуденное, согретое утренним туманом освещало мысли и мечты.
На маленькой пустой улице я читала Лёве письма о других местах, но которые становились нашими. Свободное чувство дороги, когда не нужно каждое мгновение быть начеку, Львёнок, предоставленный сам себе, бродил по округе. Я сидела на чуть нагретых камнях того самого скверика, нашла забытые корни деревьев - всюду мне было место, меня ждали, и шершавый ствол дерева расчёсывал пряди волос.

























У сына очаровательное чувство юмора, он веселит меня, копируя смешные эпизоды из любимых фильмов - помните из Формулы любви - Amoooor Ух! Мне кажется я теперь только иногда начинаю смеяться как раньше, громко и ясно, мне так хочется, чтобы это время не было мгновением взмаха ресниц. Но завтрашний день всегда в тумане.

А мы шли дальше, уже долго и много пройдено пути. Запах полыни, первые крошечные цветы, огромные шатры сосен.




















Невесомые сумерки привели нас к новому маленькому кафе без вывески. Серо-голубые стены, джазовый матовый блеск звука. Нам чай и хлеб. Горячий чай с черникой и розмарином согревает как и музыка здесь.

А потом домой. Я была здесь и всюду. И я хочу вернуться.


пятница, 10 марта 2017 г.

Элис Маклеррен. Гора, полюбившая птицу

Бывают такие дни, когда все силы уходят лишь на то, чтобы удержаться и оставить время пустым, пустым от гари. Ты ступаешь по этому дню сознательно медленно, как по разбитому стеклу и думаешь только о том, чтобы ни о чём не думать, а только продолжать идти.

И вдруг в этот день ото всюду начинают лететь бабочки, жёлтые, наверное. Они невидимыми крылышками касаются кожи, садятся на руки и волосы, а ты как будто не чувствуешь, ты оставляешь чувства на потом, а пока идёшь. Но бабочки не улетают от такого безразличия, они не требуют ничего, не ждут, они просто случаются. Остаются. Сами по себе и лично для тебя. Их могло бы и не быть, а они есть. Солнечный день, дорога, уютные места, чудные находки, неожиданные желания, слова и даже мечты - откуда вы, бабочки, в таком режущем дне.

А потом, конечно, наступает вечер. Таким он мог не быть - конечно. А он есть. И уже можно радоваться, можно думать, можно говорить, можно всё. Но тебе ничего не надо. Как будто поднялась над землёй, совсем чуть-чуть, со стороны не заметно, поднялась и можешь только видеть, золотой флаг на башне в просвете крыш и ветвей, немного неба и солнца. И ещё чувствовать, что ранний март, что холодно и вечер. А делать - ходить, соображать - нет, когда не стоишь на земле ногами - то невозможно.

Вот в такой день приходит, прилетает бабочкой случайная книжка. Именно в такой. Ни раньше, ни позже. В книжке густым цветом зовёт по имени тебя Хайкин. Чтобы ты на землю-то встала уже двумя ногами, смотри какой цвет и сколько здесь жизни. И в книжке неизвестная сказка, которая раскалывает, наконец, тебя изнутри как отчаянная любовь Горы и становится звонко, все бабочки разом взлетают радугой, а ты остаёшься ждать Птицу Джой, которая обязательно прилетит с прутиком в клюве, чтобы свить гнездо.

Такой день бывает в жизни. Правда. А раз бывает такой, значит бывает любой невозможно прекрасный. И это чудо.



 


среда, 8 марта 2017 г.

Март

Подвядшие тюльпаны стояли на столе, а мы гуляли. Но маленькая рука по привычке выскальзывала из моей, стоило только ступить на дорогу без машин, и получается, что гуляли всё-таки больше я и сын, чем мы. Когда - я, это сложнее. Пока Львёнок носился в поисках зловредного кого-то, кого он непременно победит, я чего-то ждала, искала, стеснялась лица и думала о том, как не может быть.
Солнце вечернее разливалось по воздуху густым молочным золотом. Словно топлёный август в холодном ветреном марте.
Я смотрела как бронзовая пыльца окутывает прохожих. Наверняка, теперь они могут загадать желание, и оно исполнится. 


вторник, 7 марта 2017 г.

Зимний дневник чтения. Сыну 6 лет

Весна ещё не началась.. И совсем не потому, что в наших степях не бывает подснежников. Остались незаконченными зимние дела. И среди них есть даже приятное - дневник чтения. Вот им я и займусь. Откладывала-откладывала.
А всё потому что зимние книжки будто встали на ленту конвейера. Они проезжали мимо нас, страницы взлетали веером, мы выхватывали слова, рисунки, сюжеты, увлекались и откладывали, продолжали, а лента уже увозила одну книжку и открывала следующую. Иногда конвейер ломался, и книги громоздились в беспорядке вокруг, но в следующие дни работа как будто искусственного механизма возобновлялась, и снова на потоке оказывались аккуратные новые бумажные кирпичики.
А нам оставались обрывки впечатлений, полюбившиеся образы или просто перевёрнутая последняя страница.

Это сложно, но, наверное, так тоже должно быть. И это моё личное впечатление от зимних книг, а не эмоции сына. Но судя по тому, с какой лёгкостью он отказывался от очередной истории, и как не забыть бесконечного Властелина колец, о котором он грезит ежесекундно, его мысли о Других книгах должны быть близки моим. Пока он тренирует и небезуспешно навыки чтения с Толкиеном (выдала книгу.. хотя это не на миг не снизило его увлечённого вихря, в который я против воли попадаю ежедневно), я всё-таки хочу остановить мгновения и вспомнить, что же мы там махнули не глядя в декабре-январе-феврале. И, конечно, были хорошие книги, я надеюсь, которые всё же остались добрым временем, проведённым вместе.

Это были неожиданные сочетания,
Дедморозовка, которую давно хотела предложить сыну, потому что все дети в восторге, хотя я к ней более чем прохладно. Как и ожидалось - увлекла, насмешила, вспыхнула и погасла, скрывшись за очередным декабрьским поворотом.

пятница, 3 марта 2017 г.

Пост про недочитанную книгу

Я участвую во фм. И должна была прочитать три книги, нашла пока только одну.
Каменные клёны

Я не прочитала книжку Каменные клёны. Но написала пост. Очень сомневаюсь - публиковать ли его. И только потому, что верю, что никого не обижаю, кроме самой книги, но это я переживу, делюсь.

На тридцатой странице мелкого почерка я мысленно написала - нет, там, конечно, встречается много пересечений и совпадений, но от этого только хуже. Во всех книжках они встречаются. Как всегда. Зачем это нагромождение всего - оно плоское и дурное, оно не мешает мне читать, оно просто лишнее. К чему все эти сведения и толпа народу из старых книг вперемешку с новыми, музыкой и пением, танцами и бубнами. Это не бардак живой головы, это написанный текст просто. Меня от неё тошнит.

На сотой странице я мысленно написала - меня от неё тошнит.. Я буду продолжать как травиться ядом, как чем-то тупым и холодным, лучше словами и текстами. Тем более чужими. Это время такое.. я слоняюсь по дому и не могу ничего делать, ничего.. я мою посуду, готовлю обеды-завтраки-ужины, делаю ингаляции и читаю книжки сыну, я убираю комнаты, пылесошу вот уже сто лет как сломанным пылесосом, после которого не разогнуть спину, вывешиваю бельё и не делаю ничего... вокруг меня образовалась пустота и я не могу заполнить её привычным, родным, дорогим, важным - этого как будто не стало. Я закидываю туда Клёны - мелкий почерк, муть и дурноту, дурацкое нагромождение, которое не становится чем-то, оно рассыпается как штукатурка со стен, обнажая обычные стены, косые, кривые, как обычно.

Не помню на какой странице - меня от неё тошнит.

Страница наобум, одна страница, слова, которые я встречаю на каждой - для твоей смерти, торжественных похорон, всё самое противное, точит меня, донной гнилой травы, безответный заложник, подглазья, грязные кирпичные трубы, вынув глаз у его кошки, беспокойство 2 раза, поддельной могилы

Всё, сдаюсь. Я не буду дочитывать Каменные клёны.

И только лёгким сожалением проскользнут солнечные утренние улочки небольшого городка, несуществующее кафе, за столиком которого я могла бы сидеть, со своими мыслями, рисунками в блокноте и выполнимыми мечтами, и , бросив взгляд на дорогу, увидеть героиню книжки - чужую и незнакомую женщину, которая идёт мимо. А я остаюсь.

Впереди у меня две книги по фм), и я не жалею вовсе, это было очень неожиданно, с Клёнами. Даже я бы сказала - первый раз. Почти.
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...